Il m'appelle Lou

Je l'ai rencontré au Bizzart un soir où la chanteuse invitée ne m'inspirait aucune émotion avec son trémolo fou. Mon téléphone greffé à ma main, je tweetais.
Timide qui veut se donner des airs braves, il m'a proposé de me payer mon verre. J'ai accepté.
Il m'a invitée à danser du "coller-serrer" et j'ai ri car il a plus de 180 cm et je suis une Minimoyz. J'ai refusé.

Il n'est pas beau. Il ne s'habille pas comme j'aimerais. Il a une barbe à trous. 

On s'est revu. A chaque fois, il est resté respectueux: pas de sous-entendu louche, pas de geste déplacé, pas de regard salace. Il me tient la porte, il m'ouvre la portière. Presque irréel, comme un chevalier débarquant d'une lointaine époque révolue où les femmes ne se demandaient pas si elles allaient passer à la casserole après chaque invitation au restaurant.

Je n'ai pas d'étiquette pour cette relation.

Il m'appelle Lou et je l'aime bien.

L.